« Parce que c’était plus qu’une claque, c’étaient des points de suture. De la pommade et un pansement. Une gueule de mec brisé. »
Il traverse l’esplanade de la Défense, heureux en apparence. Pourtant, ce bonheur est illusoire. Les bleus sur sa joue pourraient être imputables à un mauvais coup au rugby. C’est la réponse spontanée, celle que tout le monde croit volontiers. Il n’ose pas en parler, la vérité est dérangeante.
Un homme battu, c’est le déshonneur, mais battu par sa femme, c’est l’extrême soumission, la castration au ciseau à bois.

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